Besos/Tomas Segovia (1927-2011)

 Besos/Tomas Segovia (1927-2011)

“Mis besos lloverán sobre tu boca oceánica

primero uno a uno como una hilera de gruesas gotas

anchas gotas dulces cuando empieza la lluvia

que revientan como claveles de sombra

luego de pronto todos juntos

hundiéndose en tu gruta marina

chorro de besos sordos entrando hasta tu fondo

perdiéndose como un chorro en el mar

en tu boca oceánica de oleaje caliente

besos chafados blandos anchos como el peso de la plastilina

besos oscuros como túneles de donde no se sale vivo

deslumbrantes como el estallido de la fe

sentidos como algo que te arrancan

comunicantes como los vasos comunicantes

besos penetrantes como la noche glacial en que todos nos abandonaron

besaré tus mejillas

tus pómulos de estatua de archilla adánica

tu piel que cede bajo mis dedos

para que yo modele un rostro de carne compacta

                                                                   idéntico al tuyo

y besaré tus ojos más grandes que tú toda

y que tú y yo juntos y la vida y la muerte

del color de la tersura

de mirada asombrosa como encontrarse en la calle con

                                                                              uno mismo

como encontrarse delante de un abismo

que nos obliga a decir quién somos

tus ojos en cuyo fondo vives tú

como en el fondo del bosque más claro del mundo

tus ojos que tú no conoces

que miran con un gran golpe aturdidor

y me inmutan y me obligan a callar y a ponerme serio

como si viera de pronto en una sola imagen

toda la trágica indescifrable historia de la especie

tus ojos de esfinge virginal

de silencio que resplandece como el hielo

tus ojos de caída durante mil años en el pozo del olvido

besaré también tu cuello liso y vertiginoso como un tobogán inmóvil

tu garganta donde la vida se anuda como un fruto

                                                              que se puede morder

tu garganta donde puede morderse la amargura

y donde el sol en estado líquido circula por tu voz y tus venas

como un cogñac ingrávido y cargado de electricidad

besaré tus hombros construidos y frágiles como la ciudad

                                                                         de Florencia

y tus brazos firmes como un río caudal

frescos como la maternidad

rotundos como el momento de inspiración

tus brazos redondos como la palabra de Roma

amorosos a veces como el amor de las vacas por los terneros

y tus manos lisas y buenas como cucharas de palo

tus manos incitadoras como la fiebre

o blandas como el regazo de la madre del asesino

tus manos que apaciguan como saber que la bondad existe

besaré tus pechos globos de ternura

besaré sobre todo tus pechos más tibios que la convalescencia

y que pesan en el hueco de mi mano como la evidencia

                                                              en la mente del sabio

tus pechos pesados fluidos tus pechos de mercurio solar

tus pechos anchos como un paisaje escogido definitivamente

inolvidables como el pedazo de tierra donde habrán

                                                                      de enterrarnos

calientes como las ganas de vivir

con pezones de milagro y dulces alfileres

que son la punta donde de pronto acaba chatamente

la fuerza de la vida y sus renovaciones

tus pezones de botón para abrochar el paraíso

de retoño del mundo que echa flores de puro júbilo

tus pezones submarinos de sabor a frescura

besaré mil veces tus pechos que pesan como imanes

y cuando los aprieto se desparraman como el son

                                                                      en los trigales

tus pechos de luz materializada y de sangre dulcificada

generosos como la alegría de aceptar la tristeza

tus pechos en donde todo se resuelve

donde acaba la guerra la duda la tortura

y las ganas de morirse

besaré tu vientre firme como el planeta Tierra

tu vientre de llanura emergida del caos

de playa rumorosa

de almohada para la cabeza del rey después de entrar a saco

tu vientre misterioso cuna de la noche desesperada

remolino de la rendición y del deslumbrante suicidio

donde la frente se rinde como una espada fulminada

tu vientre montón de arena de oro palpitante

montón de trigo negro cosechado en la luna

montón de tenebroso humos incitante

tu vientre regado por los ríos subterráneos

donde aún palpitan las convulsiones del parto de la tierra

tu vientre contráctil que se endurece como un brusco

                                                           recuerdo que se coagula

y ondula como las colinas

y palpita como las capas más profundas del mar océano

tu vientre lleno de entrañas de temperatura insoportable

tu vientre que ruge como un horno

o que está tranquilo y pacificado como el pan

tu vientre como la superficie de las olas

lleno hasta los bordes de mar de fondo y de resacas

lleno de irresistible vértigo delicioso

como una caída en un ascensor desbocado

interminable como el vicio y como él insensible

tu vientre incalculadamente hermoso

valle en medio de ti en medio del universo

en medio de mi pensamiento

en medio de mi beso auroral

tu vientre plaza de todos

partido de luz y sombra y donde la muerte trepida

suave al tacto como la espalda del toro negro de la muerte

tu vientre de muerte hecha fuente para beber la vida

                                                                   fuerte y clara

besaré tus muslos de catedral

de pinos paternales

practicables como los postigos que se abren sobre

                                                                       lo desconocido

tus muslos para ser acariciados como un recuerdo pensativo

tensos como un arco que nunca se disparará

tus muslos cuya línea representa la curva del curso de los tiempos

besaré tus ingles donde anida la fragilidad de la existencia

tus ingles regadas como los huertos mozárabes

translúcidas y blancas como la vía láctea

besaré tu sexo terrible

oscuro como un signo que no puede nombrarse sin tartamudear

como una cruz que marca el centro de los centros

tu sexo de sal negra

de flor nacida antes que el tiempo

delicado y perverso como el interior de las caracolas

más profundo que el color rojo

tu sexo de dulce infierno vegetal

emocionante como perder el sentido

abierto como la semilla del mundo

tu sexo de perdón para el culpable sollozante

de disolución de la amargura y de mar hospitalario

y de luz enterrada y de conocimiento

de amor de lucha a muerte de girar de los astros

de sobrecogimiento de hondura de viaje entre sueños

de magia negra de anonadamiento de miel embrujada

de pendiente suave como el encadenamiento de las ideas

de crisol para fundir la vida y la muerte

de galaxia en expansión

tu sexo triángulo sagrado besaré

besaré besaré

hasta hacer que toda tú te enciendas

como un farol de papel que flota locamente en la noche….

Tomas Segovia (1927-2011), In Memóriam.

El lunes 7 de noviembre a las 15 horas falleció en la Ciudad de México víctima de un cáncer de hígado el poeta hispano Tomás Segovia, tenía 84 años de edad.  Originario de Valencia, España, donde nació  en mayo de 1927. El se sentía hispano. "No pertenezco ni a un país ni a otro, ni a ningún grupo, generación, corriente literaria ni nada parecido. Esto no lo he buscado, simplemente creo que así fue mi destino, afirmaba .

Amigo de Juan Ramón Jiménez, Ramón Gaya, Juan Gil-Albert, Octavio Paz, Ali Chumacero,  Luis Cernuda, José de la Colina y de Joaquín Díez-Canedo, entre otros.

A los nueve años de edad emigró con su familia a Francia, luego a Marruecos y posteriormente - a los 13 años- a México (1940), su país de adopción, donde residió  la mayor parte de su vida.

Estudió filosofía y literatura en la Universidad Autónoma  de México y en el año de 1957 ingresó como profesor en la misma universidad, asimismo dio cursos en El Colegio de México y otras universidades como la de Princeton.

En 1950 obtuvo la beca Guggenheim.

Hace poco recibió en Aguascalientes un homenaje, al lado del argentino-mexicano  Juan Gelman, ambos ganadores del Premio Poetas del Mundo Latino Víctor Sandoval.

Fue un poeta  que  pasará a la historia de la literatura como una figura clave del exilio español y uno de los máximos referentes de la poesía en lengua hispana de la segunda mitad del siglo XX.

Escribió una veintena de libros de poesía, entre los que se cuentan, "La luz provisional" en 1950, "Apariciones"  en  1957, "Cuaderno del nómada" en 1978, "Cantata a solas" en 1985, "Lapso" en 1986, "Noticia natural" en 1992,  "Fiel imagen" en 1996 y "Sonetos votivos" en 2007, ¡ah! y Anagnórisis. Y” Salir con vida” y “Siempre todavía”.

Publicó en revistas como "Diálogos", "Plural" y "Vuelta", dirigió la "Revista Mexicana de Cultura".

Entre los reconocimientos a los que fue acreedor destaca el premio 'Xavier Villaurrutia' en 1972, 'Magda Donato' en 1974, 'Alfonso X' de Traducción en 1982, 1983 y 1984 y 'Octavio Paz' en el 2000.

Fue el último Premio Rulfo

Durante una mañana de agosto del 2005, en la tradicional rueda de prensa para dar a conocer el fallo en donde Segovia se alzaba como vencedor de este reconocimiento otorgado por la FIL, comenzó la polémica que luego desterró al galardón de su nombre y apellido.

"Siempre he pensado que él (Juan Rulfo) es un tipo de escritor muy peculiar, creo que es el tipo de escritor que tiene el puro don, es decir, es un escritor misterioso, nadie sabe por qué Rulfo tenía ese talento, porque en otros escritores uno puede rastrear el trabajo, la cultura, las influencias, incluso la biografía, pero Rulfo es un puro milagro, nadie sabe por qué tiene ese talento, fueron las palabras de Segovia, durante su encuentro telefónico con los medios.

La familia de Rulfo manifestó su enojo por las palabras del autor y emprendió un largo viaje jurídico, por los derechos de uso del nombre y para que la Feria Internacional del Libro dejara de asociar el galardón al escritor jalisciense.