Coplas del payador perseguido/Atahualpa Yupanqui,

Coplas del payador perseguido/Atahualpa Yupanqui (1908-1992), seudónimo de Héctor Roberto Chavero Aramburo (parte de esta versión la grabó Jorge Cafrune).

Con su permiso viá dentrar

aunque no soy convidao

pero en mi pago un asao

no es de naides y es todos

yo via a cantar a mi modo

después que haya churrasqueao.

No tengo Dios pa pedir

cuartiada en esta ocasión,

ni puedo pedir perdón

si entuavía no hei faltao;

veré cuando haiga acabao;

pero ésa es otra cuestión.

/

que peco de atrevimiento

si largo mi pensamiento

pal rumbo que ya elegí,

pero siempre he sido así;

galopiador contra el viento.

/

Eso lo llevo en la sangre

dende mi tatarabuelo.

Gente de pata en el suelo

fueron mis antepasaos;

criollos de cuatro provincias

y con indios misturaos.

/

Mi agüelo fue carretero,

mi tata fue domador;

nunca se buscó dotor

pues se curaban con yuyos,

o escuchando los murmuyos

de un estilo de mi flor.

/

Como buen rancho paisano

nunca falto una encordada,

de ésas que parecen nada

pero que son sonadoras.

Según el canto y la hora

quedaba el alma sobada.

/

Mi tata era sabedor

por lo mucho que ha rodao.

Y después que había cantao

destemplaba cuarta y prima,

y le echaba un poncho encima

"pa que no hable demasiado..."

/

La sangre tiene razones

que hacen engordar las venas.

Pena sobre pena y pena

hacen que uno pegue el grito.

La arena es un puñadito

pero hay montañas de arena

/

No sé si mi canto es lindo

o si saldrá medio triste;

nunca fui zorzal, ni existe

plumaje más ordinario.

Yo soy pájaro corsario

que no conoce alpiste.

/

Vuelo porque no me arrastro,

que el arrastrarse es la ruina;

anido en árbol de espina

lo mesmo que en cordillera

sin escuchar las zonceras

del que vuela a lo gallina.

/

No me arrimo así nomás

a los jardines floridos.

Sin querer vivo alvertido

pa' no pisar el palito.

Hay pájaros que solitos

se entrampan por presumidos.

/

Aunque mucho he traqueteao

no me engrilla la prudencia.

Es una falsa experiencia

vivir temblándole a todo.

Cada cual tiene su modo;

la rebelión es mi cencia.

/

Pobre naci y pobre vivo

por eso soy delicao.

Estoy con los de mi lao

cinchando tuitos parejos

pa' hacer nuevo lo que es viejo

y verlo al mundo cambiao.

/

Yo soy de los del montón,

no soy flor de invernadero.

Soy como el trébol campero,

crezco sin hacer barullo.

Me aprieto contra los yuyos

y así lo aguanto al pampero.

/

Acostumbrao a las sierras

yo nunca me sé marear,

y si me siento alabar

me voy yendo despacito.

Pero aquel que es compadrito

paga pa' hacerse nombrar.

Si me dicen señor,

agradezco el homenaje;

mas, soy gaucho entre el gauchaje

y soy nadie entre los sabios.

Y son pa' mi los agravios

que le hagan al paisanaje.

La vanidá es yuyo malo

que envenena toda huerta.

Es preciso estar alerta

manejando el azadón,

pero no falta el varón

que la riega hasta en su puerta.

El trabajo es cosa buena,

es lo mejor da la vida;

pero la vida es perdida

trabajando en campo ajeno.

Unos trabajan de trueno

y es para otros la llovida.

Trabajé en una cantera

de piedritas de afilar.

Cuarenta sabían pagar

por cada piedra pulida,

y era a seis pesos vendida

en eso del negociar.

Apenas el sol salía

ya estaba a los martillazos,

y entre dos a los abrazos

con los tamaños piegrones,

y por esos moldejones

las manos hechas pedazos.

Otra vez fui panadero

y hachero en un quebrachal;

he cargao bloques de sal

y también he pelao cañas,

y un puñado de otras hazañas

pa' mi bien o pa' mi mal.

Buscando de desasnarme

fui pinche de escribanía;

la letra chiquita hacía

pa' no malgastar sellao,

y era también apretao

el sueldo que recibía.

Cansao de tantas miserias

me largué pal Tucumán.

Lapacho, aliso, arrayán,

y hacha con los algarrobos.

¡Por dos cincuenta! Era robo

pa' que uno tenga ese afán.

Sin estar fijo en un lao

a toda labor le hacía,

y ansí sucedio que un día

que andaba de benteveo

me topé con un arreo

que dende Salta venía.

Me picó ganas de andar

y apalabré al capataz,

y ansí, de golpe nomás

el hombre me preguntó:

¿Tiene mula? Cómo no

le dije . Y hambre, demás.

A la semana de aquello

repechaba cordilleras,

faldas, cuestas y laderas

siempre pal lao del poniente,

bebiendo agua de vertiente

y aguantando las soleras.

Tal vez, alguien haya rodao

tanto como rodé yo

pero le juro, créamelo

que vi tanta pobreza

que yo pensé con tristeza

Dios por aquí no paso

Se nos despeñó una vaca

causa de la cerrazón,

y nos pilló la oración

cueriando y haciendo asao;

dende ese día, cuñao

se me gastó mi facón.

Me sacudí las escarchas

cuando bajé de los Andes,

y anduve en estancias grandes

cuidando unos parejeros;

trompeta, tapa y sombrero,

pero pa' los peones, de ande.

La peonada, al descampao,

el patrón, en Güenos Aires.

Nosotros, el cu...ello al aire

con las carona mojadas,

y la hacienda de invernada

más relumbrosa que un fraile.

El estanciero tenía

también sus cañaverales,

y en los tiempos otoñales

juntábamos los andrajos,

y nos íbamos p'abajo

dejando los pedregales.

Allí nos amontonaban

en lote con otros criollos,

cada cual buscaba un hoyo

ande quinchar su guarida,

y pasábamos la vida

rigoriaos y sin apoyo.

Faltar, no faltaba nada:

vino, café y alpargatas.

Si habré revoliao las patas

en gatos y chacareras.

Recién la cosa era fiera

al dir a cobrar las latas.

¡Qué vida más despareja!

Todo es ruindad y patraña;

Pelar caña es hazaña

del que nació pal rigor.

Allá había un solo dulzor

y estaba adentro e' la caña.

Era un consuelo pal pobre

andar jediendo a vinacho.

Hombres grandes y muchachos

como malditos en vida,

esclavos de la bebida

se lo pasaban borrachos.

¡Tristes domingos del surco

los que yo he visto y vivido!

Desparramaos y dormidos

en la arena amanecían,

a lo mejor soñarían

con la muerte o el olvido...

Riojanos y santiagüeños,

salteños y tucumanos,

con el machete en la mano

volteaban cañas maduras,

pasando sus amarguras

y aguantando como hermanos.

¡Rancho techao con maloja,

vivienda del peleador!

En medio de ese rigor

no faltaba una vihuela,

con que el pobre se consuela

cantando coplas de amor.

Yo también, que desde chango

unido al canto crecí,

más de un barato pedí

y pa' los peones cantaba.

¡Lo que a ellos les pasaba

también me pasaba a mí!

Cuando yo aprendí a cantar

armaba con pocos rollos.

Y en la orilla de un arroyo

bajo las ramas de un sauce,

crecí mirando en el cauce

mis sueños de pobre criollo.

Cuando sentí una alegría;

cuando el dolor me golpeó;

cuando una duda mordió

mi corazón de paisano,

desde el fondo de los llanos

vino un canto y me curó...

En esos tiempos pasaban

cosas que ya no pasan.

Cada cual tenía un cantar

o copla de anochecida.

Formas de curar la herida

que sangra en el trajinar.

Algunos cantaban bien.

Otros, pobres, más o menos...

Mas no eran cantos ajenos,

aunque marca no tenían.

Y todos se entretenían

guitarreando hasta el desvelo.

Por áhi se allegaba un máistro,

de esos puebleros letraos;

juntaba tropa y versiaos

que iban después a un libraco,

y el hombre forraba el saco

con lo que otros han pensao.

Los peones formaban versos

con sus antiguos dolores.

Después vienen los señores

con un cuaderno en la mano,

copian el canto paisano

y presumen de escritores.

El criollo cuida su flete,

su guitarra y su mujer;

siente que enfrenta un deber

cada vez que da la mano;

y aunque pa' todo es baquiano

sólo el canto ha de perder.

¡Coplas que lo acompañaron

en las quebradas desiertas,

aromas de flores muertas

y de patriadas vividas,

fueron la luz encendida

para sus noches despiertas!...

Se aflige si se le pierde

un bozal, un maneador,

pero no siente furor

si al escucharle una trova,

viene un pueblero y le roba

su mejor canto de amor.

De seguro, si uno piensa,

le halla el nudo a la madeja,

porque la copla más vieja,

como la ráiz de la vida,

tiene el alma por guarida,

que es ande anidan las quejas.

Por eso el hombre al cantar

con emoción verdadera,

echa su pena p' ajuera

pa que la lleven los vientos,

y ansí, siquiera un momento

se alivia su embichadera.

No es que no ame a su trova

ni que desprecie su canto.

Es como cuando un quebranto

en la noche de los llanos

hace aflojar al paisano

y el viento le lleva el llanto.

En asuntos del cantar,

la vida nos va enseñando

que sólo se va volando

la copla que es livianita.

Siempre caza palomitas

cualquiera que anda cazando...

Pero si el canto es protesta

contra la ley del patrón,

se arrastra de peón a peón

en un profundo murmullo,

y marcha al ras de los yuyos

como chasque en un malón.

Se pueden perder mil trovas

ande se canten quereres,

versos de dichas, placeres,

carreras y diversiones;

suspiros de corazones

y líricos padeceres.

Pero si la copla cuenta

del paisanaje la historia,

ande el peón vueltea la noria

de las miserias sufridas,

ésa, se queda prendida

como abrojo en la memoria

Lo que nos hizo dichosos

tal vez se pueda olvidar;

los años en su pasar

mudarán los pensamientos.

Pero angustias y tormentos

son marcas que han de durar...

Estas cosas que yo pienso

no salen por ocurrencia.

Para formar mi esperencia

yo masco antes de tragar.

Ha sido largo el rodar

de ande saqué la alvertencia.

Si uno pulsa la guitarra

pa cantar coplas de amor,

de potros, de domador,

del cielo y las estrellas,

dicen : ¡Qué cosa más bella!

¡Si canta que es un primor!

Pero si uno, como Fierro,

por áhi se larga opinando,

el pobre se va acercando

con las orejas alertas,

y el rico vicha la puerta

y se aleja reculando.

Debe trazar bien su melga

quien se tenga por cantor,

porque sólo el impostor

se acomoda en toda huella.

Que elija una sola estrella

quien quiera ser sembrador...

En el trance de elegir

que mire el hombre p' adentro,

ande se hacen los encuentros

de pensares y sentires.

Después... que tire ande tire,

con la concencia por centro.

Hay diferentes montones,

unos grandes, y otros chicos.

Si va pal montón del rico

el pobre que piensa poco,

detrás de los equivocos

se vienen los perjudicos.

Yo vengo de muy abajo,

y muy arriba no estoy.

Al pobre mi canto doy

y así lo paso contento,

porque estoy en mi elemento

y áhi valgo por lo que soy.

Si alguna vuelta he cantao

ante panzudos patrones,

he picaneao las razones

profundas del pobrerío.

Yo no traiciono a los míos

por palmas ni patacones.

Aunque canto en todo rumbo

tengo un rumbo preferido.

Siempre canté estremecido

las penas del paisanaje,

la explotación y el ultraje

de mis hermanos queridos.

Pa que cambiaran las cosas

busqué rumbo y me perdí;

al tiempo, cuenta me di

y agarré por buen camino.

¡Antes que nada, argentino;

y a mi bandera seguí...!

Yo soy del norte y del sur,

del llano y del litoral;

y naide lo tome a mal

si hay mil gramos en el kilo.

Ande quiera estoy tranquilo

pero ensillao, soy bagual.

El cantor debe ser libre

pa desarrollar su cencia.

Sin buscar la convenencia

ni alistarse con padrinos.

De esos oscuros caminos

yo ya tengo la experiencia.

Yo canto, por ser antiguos

cantos que ya son eternos;

y hasta parecen modernos

por lo que en ellos vichamos.

Con el canto nos tapamos

para entibiar los inviernos...

Y no canto a los tiranos

ni por orden del patrón.

El pillo y el trapalón

que se arreglen por su lado

con payadores comprados

y cantores de salón.

Por la fuerza de mi canto

conozco celda y penal.

Con fiereza sin igual

más de una vez fui golpiao,

y al calabozo tirao

como tarro al basural.

Se puede matar a un hombre.

Pueden su rostro manchar,

su guitarra chamuscar.

¡Pero el ideal de la vida,

esa es leñita prendida

que naide ha de apagar!

Los malos se van alzando

todo lo que hallan por áhi;

como granitos de máiz

siembran los peores ejemplos,

y se viene bajo el templo

de la decencia del páis.

Detrás del ruido del oro

van los maulas como hacienda;

no hay flojo que no se venda

por una sucia moneda;

mas, siempre en mi tierra queda

gauchaje que la defienda.

Cantor que cante a los pobres

ni muerto se ha de callar.

Pues ande vaya a parar

el canto de ese cristiano,

no ha de faltar el paisano

que lo haga resucitar.

El estanciero presume

de gauchismo y arrogancia.

El cree que es extravagancia

que su peón viva mejor.

Mas, no sabe ese señor

que por su peón tiene estancia.

Aquel que tenga sus reales

hace muy bien en cuidarlos;

pero si quiere aumentarlos

que a la ley no se haga el sordo.

Que en todo puchero gordo

los choclos se vuelven marlos.

Una vuelta, sin trabajo,

andaba por Tucumán,

y en una fonda, ande van

cantores de madrugada,

me acerqué pa la payada

que siempre ha sido mi afán.

Aunque extrañando la monta

me le apilé a un instrumento.

Y al cabo de algún momento

le di puerta a una baguala,

con una coplita rala

de esas que llevan los vientos.

Tal vez fuera la guitarra.

¡Tan lindo como sonaba !

Mi corazón remontaba

tristezas de los caminos,

y lo maldije al destino

que tantas penas me daba.

Un hombre se me acercó

y me dijo: ¿Qué hace acá?

Viaje pa la gran ciudad

que allá lo van a entender ;

áhi tendrá fama, placer

y plata pa regalar.

¡Para qué lo habré escuchao!

¡Si era la voz del mandinga !

Buenos Aires, ciudá gringa,

me tuvo muy apretao.

Tuitos se me hacían a un lao

como cu ... erpo a la jeringa.

Y eso que no vine pobre

pues traiba alpargatas nuevas.

Las viejas ... pa cuando llueva

en la alforja las metí;

un pantalón color gris

y un saco tirando a leva.

Saltando de radio en radio

anduve, figuresé.

Cuatro meses me pasé

en partidas malogradas;

naide aseguraba nada,

y sin plata me quedé.

Vendí mis lindas alforjas.

Mi guitarra, ¡la vendi !

En mi pobreza, ay de mí,

me hubiera gustao guardarla.

¡Tanto me ha costao comprarla

Pero, en fin ... todo perdí !

¡Vihuela, dónde andarás,

qué manos te están tocando.

Noches enteras pensando

siquiera como consuelo,

que sea un canto de este suelo

lo que te están arrancando...!

Cuando el máiz está en barbecho

luce un color brillantón;

las hebras, como un nailón

presumen con sus lindezas.

Pero agachan la cabeza

si las agarra el carbón.

Igual me pasaba a mí

en aquellos tiempos idos;

joven, fuerte, presumido,

y cuando se acabó el queso,

volví en un triste regreso

poblada l' alma de olvidos.

Cosas de la juventud...

¡Malhaya, dónde andarás...!

Aura que estoy bataraz

de tanto cambiar el pelo,

recuerdo aquellos develos

pero no miro p'atras.

Me volví pal Tucumán

nuevamente a padecer.

Y en eso de andar y ver

se pasarón muchos años

entre penas, desengaños,

esperanzas y placer.

Mas, no jué tiempo perdido,

asegún lo ví después.

Porque supe bien como es

la vida de los paisanos.

De todos me sentí hermano,

del derecho y del revés.

Siempre recuerdo los tiempos

en que guapiando pasé,

los cerros que atravesé

buscando lo que no hallaba,

y hasta a veces me quedaba

por esos campos de a pie.

La vida me fue enseñando

lo que vale una guitarra ;

por ella anduve en las farras

tal vez hecho un estropicio,

y casi me agarra el vicio

con sus invisibles garras.

Menos mal que llevo adentro

lo que la tierra me dio.

Patria, raza o que sé yo,

pero que me iba salvando,

y así, seguí caminando

por los caminos de Dios.

La cosa estaba en pensar

que al pulsar un instrumento,

hay que dar con sentimiento

toda la fuerza campera.

Pero nadie larga afuera

si no tiene adentro...

La guitarra es palo hueco,

y pa tocar algo bueno,

el hombre debe estar lleno

de claridades internas.

¡Pa sembrar coplas eternas

la vida es un buen terreno... !

Si el rezar brinda consuelos

al que consuelo precisa,

igual que cristiano en misa

o matrero en medio 'el monte,

yo rezo en los horizontes

cuando la tarde agoniza.

Queda callada la pampa

cuando se ausenta la luz.

El chajá y el avestruz

van buscando la espesura,

y se agranda en la llanura

la soledad del ombú.

Entonces, igual que un poncho

a uno lo envuelve la tierra.

Desde el llano hasta la sierra

se va una sombra extendiendo,

y el alma va comprendiendo

las cosas que el mundo encierra.

Ahí está el justo momento

de pensar en el destino.

Si el hombre es un peregrino,

si busca amor o querencia,

o si cumple la sentencia

de morir en los caminos.

En el Norte vide cosas

que ya nunca he de olvidar.

Yo vide gauchos peliar

con facones caroneros

o con machetes cañeros

que al verlos hacía temblar.

Rara vez mata el paisano

porque ese instinto no tiene;

al duelo criollo se aviene

por no recular ni un tranco.

Hace saber que no es manco

y en el peliar se entretiene.

No hay serrano sanguinario

ni coya conversador;

el más capaz domador

jamás cuenta sus hazañas,

y no les tienta la caña

porque el "tintillo" es mejor.

Cada pago se aficiona

a una forma de peliar,

y aquel que quiera guapear

antes tendrá que alvertir

que para poder salir

hay que aprender a adentrar.

Se agarran a puñetazos

igual que en cualquier parte;

pero es una cencia aparte

usar los modos del pago.

Ahí se pone fiero el trago,

como dijo don Narvarte.

Cordobés, pa la pegrada.

Riojano, pal rebencazo.

Chileno, pal caballazo.

Salteño, con daga en mano.

Y es un rey el tucumano

pa peliar a cabezazos.

Siempre el criollo ha de peliar

de noche y medio machao.

Es una pena, cuñao,

que a veces por una tuna

se nublen noches de luna

y cielitos estrellaos.

Una canción sale fácil

cuando uno quiere cantar.

Cuestión de ver y pensar

sobre las cosas del mundo.

Si el río es ancho y profundo

cruza quien sabe nadar.

Que otros canten alegrías

si es que alegres han vivido.

Que yo también he sabido

dormirme en esos engaños.

Pero han sido más los años

de porrazos recibidos.

Nadie podrá señalarme

que canto por amargao.

Si he pasao lo que he pasao

quiero servir de alvertencia.

El rodar no será cencia

pero tampoco es pecao.

Yo he caminao por el mundo

he cruzao tierras y mares,

sin fronteras que me paren

y en cualesquiera guarida,

yo he cantao, tierra querida,

tus dichas y tus pesares.

A veces, caiban al canto

como vacaje a la aguada

para escuchar mis versadas

hombres de todos los vientos,

trenzando sus sentimientos

al compás de mi encordada.

Pobre de aquel que no sabe

del canto las hermosuras.

La vida, la más oscura,

la que tiene más quebrantos,

hallará siempre en el canto

consuelo pa su tristura.

Dicen que no tienen canto

los ríos que son profundos.

Mas yo aprendí en este mundo

que el que tiene más hondura,

canta mejor por ser hondo,

y hace miel de su amargura.

Con los tumbos del camino

se entran a torcer las cargas.

Pero es ley que en huella larga

deberán acomodarse.

Y aquel que llega a olvidarse

las ha de pasar amargas.

Amigos voy a dejarlos

está mi parte cumplida

en la forma preferida

de una milonga pampeana

canté de manera llana

ciertas cosas de mi vida.

Aura me voy no sé adónde,

pa mí todo rumbo es güeno.

Los campos, con ser ajenos

los cruzo de un galopito.

Guarida no necesito,

yo sé dormir al sereno...

Siempre hay alguna tapera

en la falda de una sierra.

Y mientras siga esta guerra

de injusticias para mí,

yo he de pensar desde allí

canciones para mi tierra.

Y aunque me quiten la vida

o engrillen mi libertad.

¡ Y aunque chamusquen quizá

mi guitarra en los fogones,

han de vivir mis canciones

en l'alma de los demás!

¡ No me nuembren, que es pecao,

y no comenten mis trinos

Yo me voy con mi destino

pal lao donde el sol se pierde.

¡ Tal vez alguno se acuerde

que aquí cantó un argentino!

Atahualpa Yupanqui