No soy nada. Nunca seré nada. No puedo querer ser nada.

No soy nada. 
Nunca seré nada. 
No puedo querer ser nada. 
A parte de eso, tengo en mí todos los sueños del mundo...,"Pessoa..
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¿Qué sé yo de lo que seré, yo que no sé lo que soy?
¿Ser lo que pienso? ¡Pienso ser tantas cosas!
¡Y hay tantos que piensan ser lo mismo que no pueden ser tantos!
(…)
No, en mí no creo.
¡En todos los manicomios hay locos con tantas certezas!
Yo, que no tengo ninguna, ¿soy más cierto o menos cierto?..
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"Desde la ventana más alta de mi casa,
con un pañuelo blanco digo adiós
a mis versos, que viajan hacia la humanidad.
Y no estoy alegre ni triste.
Ése es el destino de los versos.
Los escribí y debo enseñárselos a todos
porque no puedo hacer lo contrario,
como la flor no puede esconder el color,
ni el río ocultar que corre,
ni el árbol ocultar que da frutos.
He aquí que ya van lejos, como si fuesen en la diligencia,
y yo siento pena sin querer,
igual que un dolor en el cuerpo.
¿Quién sabe quién los leerá?
¿Quién sabe a qué manos irán?....Pessoa, De heterónimo Alberto Caeiro
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No soy igual en lo que digo y escribo.
Cambio, pero no cambio mucho.

El color de las flores no es el mismo bajo el sol
que cuando una nube pasa
o cuando entra la noche
y las flores son color de sombra.
Pero quien mira ve bien que son las mismas flores.
Por eso cuando parezco no estar de acuerdo conmigo
fijaros bien en mí:
si estaba vuelto para la derecha
me volví ahora para la izquierda,
pero soy siempre yo, asentado sobre los mismos pies.
El mismo siempre, gracias al cielo y a la tierra
y a mis ojos y oídos atentos
y a mi clara sencillez de alma....Pessoa... De heterónimo Alberto Caeiro
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Decía  Pessoa que el poeta es un fingidor: 
“ Finge tan completamente 
 Que llega a fingir que es dolor 
El dolor que de veras siente”, Autopsicografia; Publicado el 1 de Abril de 1931.
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Tengo tanto sentimiento
que es frecuente persuadirme
de que soy sentimental,
mas reconozco, al medirme,
que todo esto es pensamiento
que yo no sentí al final.
Tenemos, quienes vivimos,
una vida que es vivida
y otra vida que es pensada,
y la única en que existimos
es la que está dividida
entre la cierta y la errada.
Mas a cuál de verdadera
o errada el nombre conviene
nadie lo sabrá explicar;
y vivimos de manera
que la vida que uno tiene
es la que él se ha de pensar....Versión de Ángel Crespo
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Mírame a mí: tú sabes que yo, Álvaro de Campos,
ingeniero,
poeta sensacionista,
no soy tu discípulo, no soy tu amigo, no soy tu cantor,
tú sabes que yo soy Tú y estás contento de ello!..."Pessoa..
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Ven a sentarte conmigo, Lidia 
a la orilla  del río.
Con sosiego miremos su curso 
y aprendamos que la vida pasa, 
y no estamos cogidos de la mano.
(Enlacemos las manos.)
Pensemos después, niños adultos, 
que la vida pasa y no se queda, 
nada deja y nunca regresa,
va hacia un mar muy lejano, 
hacia el pie del Hado,
más lejos que los dioses.
(...)
Sin amores, ni odios, ni pasiones 
que levanten la voz,
ni envidias que hagan a los ojos 
moverse demasiado,
ni cuidados, porque si los tuviese 
el río también correría,
y siempre acabaría en el mar.
Amémonos tranquilamente, 
pensando que podríamos,
si quisiéramos, 
cambiar besos y abrazos y caricias,
mas que más vale estar sentados 
el uno junto al otro
oyendo correr al río y viéndolo.
Cojamos flores, cógelas tú y déjalas
en tu regazo, y que su perfume suavice 
este momento en que sosegadamente 
no creemos en nada,
paganos inocentes de la decadencia.
Por lo menos, si yo fuera sombra antes, 
te acordarás de mí
sin que mi recuerdo te queme 
o te hiera o te mueva,
porque nunca enlazamos las manos, 
ni nos besamos
ni fuimos más que niños.
Y si antes que yo llevases el óbolo 
al barquero sombrío,
no sufriré cuando de ti me acuerde,
a mi memoria has de ser suave 
recordándote así, a la orilla del río,
pagana triste y con flores en el regazo. *Heterónimo Ricardo Reiss
Versión de Rafael Díaz Borbón
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Tu voz habla amorosa... 
Tan tierna habla que me olvido 
de que es falsa su blanda prosa.
Mi corazón desentristece.
Sí, así como la música sugiere 
lo que en la música no está, 
mi corazón nada más quiere 
que la melodía que en ti hay...
¿Amarme? ¿Quién lo creería? Habla 
con la misma voz que nada dice 
si eres una música que arrulla. 
Yo oigo, ignoro, y soy feliz.
Ni hay felicidad falsa, 
mientras dura es verdadera. 
¿Qué importa lo que la verdad exalta 
si soy feliz de esta manera?..Versión de Teodoro Llorente
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Yo nunca guardé rebaños,
pero es como si los guardara.
Mi alma es como un pastor,
conoce el viento y el sol
y anda de la mano de las Estaciones
siguiendo y mirando.
Toda la paz de la Naturaleza a solas
viene a sentarse a ni lado.
Pero permanezco triste, como un atardecer
para nuestra imaginación,
cuando refresca en el fondo de la planicie
y se siente que la noche ha entrado
como una mariposa por la ventana.
Pero mi tristeza es sosiego
porque es natural y justa
y es lo que debe haber en el alma
cuando piensa que ya existe
y las manos cogen flores sin darse cuenta.
Con un ruido de cencerros
más allá de la curva del camino
mis pensamientos están contentos.
Pensar molesta como andar bajo la lluvia
cuando el viento crece y parece que llueve más.
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.
Es mi manera de estar solo. **Heterónimo Alberto Caeiro
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Si, después que yo muera, se quisiera escribir mi biografía,
Nada sería más simple.
Exactamente poseo dos fechas -la de mi nacimiento y
                                                                                           la de muerte.
Entre una y otra todos los días me
pertenecen.
Soy fácil de describir.
He vivido como un loco.
He amado a las cosas sin ningún sentimentalismo.
Nunca tuve un deseo que no pudiera colmar, pues nunca anduve ciego.
Incluso escuchar para mí fué nada más que un complemento del ver.
Comprendí que las cosas son reales y totalmente diferentes una de otra:
Lo comprendí con los ojos, jamás con el pensamiento.
Comprenderlo con el pensamiento hubiera sido encontrarlas
todas iguales.
Un día me sentí dormido como un niño.
Cerré los ojos y dormí.
Y, a propósito, yo era el único poeta de la Naturaleza...."Pessoa, versión de Rafael Díaz Borbón
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Salutación a Walt Whitman,
 Portugal Infinito, once de junio de mil novecientos quince…
Hé-lá-á-á-á-á-á-á!
Desde aquí de Portugal, todas las épocas en mi cerebro,
te saludo, Walt, te saludo, hermano mío en el Universo,
yo, con monóculo y saco exageradamente adornado,
no soy indigno de ti, bien lo sabes, Walt,
no soy indigno de ti, basta saludarte para no serlo…
Yo tan cercano a la inercia, tan fácilmente lleno de tedio,
soy de los tuyos, tú bien lo sabes, y te comprendo y te amo,
y aunque no te conociera, nacido por los años en que tú
moriste,
sé que me amaste también, que me conociste, y estoy
contento.
Sé que me conociste, que me contemplaste y me explicaste,
sé qué es eso que yo soy, ya sea en Brooklyn Ferry diez años
antes que yo naciera,
ya sea por la Rúa del Oro pensando en todo lo que no es la
Rúa del Oro,
y conforme tú sentiste todo, lo siento yo todo, y acá vamos
tomados de las manos,
tomados de las manos, Walt, tomados de las manos, bailando

el universo en el alma....
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Fernando Pessoa...Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888, difunto en Lisboa en 1935..

Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. 
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas  y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes  Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.