El Blog de Fred L. Alvarez: Adios al poeta chiapaneco Oscar Wong (1948-2020

13 dic 2020

Adios al poeta chiapaneco Oscar Wong (1948-2020

Adios al poeta chiapaneco Oscar Wong (1948-2020

“La Poesía nos permite evocar, y consagrar, aquellas fases de nuestra experiencia que están en riesgo de ser olvidadas; esta vitalidad tiene un sentido capital, puesto que descubre nuestro caudal recóndito, nuestros sueños más profundos, esas creaciones ideales”, decía.

El poeta, narrador, ensayista, periodista y crítico literario Óscar Wong falleció la madrugada de este domingo 13 de diciembre, a los 72 años; exactamente a las 2:25 horas; la información nos las dió su hija Giomar.

El poeta originario de Tonalá, Chiapas estudió letras hispánicas en la UNAM y reciió muchísmo premios, entre ellos, recibió el Premio Nacional de Cuento Rosario Castellanos 1989 por “La edad de las mariposas” y el Premio Nacional de Poesía “Ramón López Velarde” en 1988 por “Enardecida Luz”; además fue distinguido con el Premio Chiapas en Artes 2015.

Wong fue autor de los poemarios “He brotado raíces”, “No creo que las rosas cambien” y “Enrarecida luz”, entre otras obras; y de los libros de ensayo: “Eso que llamamos poesía” y “La salvación y la ira”; en ese género ensayístico fue becario del Centro Mexicano de Escritores, en 1985.

Como periodista, fue colaborador de diversas publicaciones, entre ellas “Diorama de la Cultura”, “El Gallo Ilustrado” de El día en el perio de Enrique Ramírez y ramirez. “El Heraldo Cultural”, “El Nacional”, “Plural”, “Revista Mexicana de Cultura”, “Sábado”, y la revista “Siempre!”.

Tuyvo algunos cargos en el gobierno de Chiapas, uno de ellos fue el de director de Publicaciones de CONECULTA-Chiapas, durante 2010.

No lo conocí personalmente pero lamento su partida; abrazo solidario a sus hijos Fernando y Giomar

Una forma de recordar al poeta para que viva siempre es leyendo su poesias...

En octubre de 1986 murió sus esposa Estela Balmaceda Becerra, y le escribió este poema...

CANTAR DE LA CENIZA

Como piedra calcinada

repto por la cresta de la herida,

observo el aire que se abre como un escarabajo

y palpo el espejismo de la luz creciendo en la garganta.

Vandálica fiera amamantando el terror de los pastores

la muerte es una mano inicua que desgarra violetas.

El alba tiembla, superficie erizada de espumas.

Trago la saliva del dolor.

Sé que más allá de los puños apretados

se abre una calle a la ternura:

avanza el Amor sobre el asfalto.

Sin embargo, rabiosa alondra que se arranca

girones de piel a picotazos,

montón de escombros sepultando el espejo vacuo del estío,

ángel ciego que cercena sus alas luminosas

canto

como espiga de luz

en la ceniza.

Del polvo.

De la porción más íntima del Cosmos.

Del primer elemento tremolando en medio del océano.

De la sangre irrumpiendo en oleadas sucesivas

elévase el clamor,

el rugido artero de la roca en ruinas.

Estallan tímpanos.

Tercos timbales tocan torpemente.

Líquido candente fluye la luz.

Diríase dragón o serpiente ensoberbecida.

Erizadas turbulencias queman.

Bajo mis pies el vacío.

Boca intensa la oscuridad.

Aunque camino devastando el polvo, la piedra desgajada.

Rueda la ruidosa roca.

Caigo en medio de alaridos.

(El ángel viejo observa desde su memoria,

palpa la luz con sus párpados de sombra.)

Con mi lengua turbo esta canción.

Con mis manos toco la voracidad del encono.

Ah, pero el dolor: picotazo artero en la retina,

aullido obsceno retumbando.

Ahora miro la espuma estéril del recuerdo,

los secretos que salen de la boca de las piedras.

Miro el musgo asomando receloso,

el otoño que viene con su crujir de hojas.

Miro al ruiseñor gorjeando entre el follaje,

la mariposa senil que aletea en la ventana.

(Mano férrea en la garganta

la nostalgia rodea esta mirada.)

Grito en la sorda concavidad de los espejos.

Camino sobre las brasas del asombro.

A lo lejos, marino ebrio, se bambolea el estío.

Un sol hostil tremola sobre el muelle

mientras una mujer camina por la playa

como una estrella.

Como ácido que cae, gota a gota,

y corroe la plancha de metal.

Como vapor picante en la nariz

penetrando hasta los huesos de los astros

estoy ahora.

Deambulo por los callejones de la herida.

Tropiezo y caigo y me levanto.

Entre los matorrales de mis lágrimas

el desamparo acecha con esa mirada estéril

de niña que ignora la acritud del surco.

Mazorca pudibunda el día yace en el alero,

cuelga como una alforja.

Hiere mi frente este tosco revuelo del estío.

Huyo del estruendo del mundo.

Espejo sorprendido por el polvo

la luz se extravía.

Parra seca de una arcada en ruinas

la desolación asoma en el iris.

Telarañas de pus, hilos de piel roída

penden de la voz

como de la tapia virgen de un convento.

Salgo de mí: voy de la espuma a la ceniza

embistiendo como animal enloquecido.

Pero el fulgor sucumbe en las garras del océano.

Ahí la espuma que revienta como este dolor

que punza y que me asfixia.

Como el mar me estrello ante la roca,

pero no tengo playa alguna dónde guarecerme.

A saltos. Lerdo, como pelícano, camino.

Hundo mi pico en la arena.

Agito mis alas.

(La vida, pez brillante que escapa.

Ni siquiera una escama queda en las manos.)

Mientras el mundo mueve sus élitros una campana dobla.

Donde habitaban las caricias

yacen malvas, alondras moribundas.

Como burbuja estalla el clamoreo,

lacera un rincón de la retina.

Como manos ansiosas

los magueyes de la orfandad se abren

al murmullo del día.

Comienza a supurar este vacío,

este torpe aleteo, este puño aterido en que me vuelvo.

ÓSCAR WONG (Del libro “Espejo a la deriva”, Claves Latinoamericanas, Méx., 1996)

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