Estar enamorado/ Francisco Luis Bernárdez

Estar enamorado/ Francisco Luis Bernárdez (1900-1978).

Estar enamorado, amigos, es encontrar el nombre justo

                                                                 de la vida.

Es dar al fin con la palabra que para hacer frente a

                                                 la muerte se precisa.

Es recobrar la llave oculta que abre la cárcel en que

                                                 el alma está cautiva.

Es levantarse de la tierra con una fuerza que reclama

                                                               desde arriba.

Es respirar el ancho viento que por encima de la carne

                                                                   se respira.

Es contemplar desde la cumbre de la persona la razón

                                                            de las heridas.

Es advertir en unos ojos una mirada verdadera que

                                                                   nos mira.

Es escuchar en una boca la propia voz profundamente

                                                                     repetida.

Es sorprender en unas manos ese calor de la perfecta

                                                                  compañía.

Es sospechar que, para siempre, la soledad de nuestra

                                                  sombra está vencida.

Estar enamorado amigos, es descubrir dónde se juntan

                                                         cuerpo y alma.

Es percibir en el desierto la cristalina voz de un río

                                                               que nos llama.

Es ver el mar desde la torre donde ha quedado prisionera

                                                          nuestra infancia.

Es apoyar los ojos tristes en un paisaje de cigüeñas

                                                              y campanas.

Es ocupar un territorio donde conviven los perfumes

                                                              y las armas.

Es dar la ley a cada rosa y al mismo tiempo recibirla

                                                               de su espada.

Es confundir el sentimiento con una hoguera que del pecho

                                                                     se levanta.

Es gobernar la luz del fuego y al mismo tiempo ser esclavo

                                                                de la llama.

Es entender la pensativa conversación del corazón

                                                                 y la distancia.

Es encontrar el derrotero que lleva al reino de la música

                                                                       sin tasa.

Estar enamorado, amigos, es adueñarse de las noches

                                                                     y los días.

Es olvidar entre los dedos emocionados la cabeza

                                                                  distraída.

Es recordar a Garcilaso cuando se siente la canción

                                                            de una herrería.

Es ir leyendo lo que escriben en el espacio las primeras

                                                               golondrinas.

Es ver la estrella de la tarde por la ventana de una

                                                         casa campesina.

Es contemplar un tren que pasa por la montaña con las

                                                            luces encendidas.

Es comprender perfectamente que no hay fronteras entre

                                                       el sueño y la vigilia.

Es ignorar en qué consiste la diferencia entre la pena

                                                                    y la alegría.

Es escuchar a medianoche la vagabunda confesión

                                                                de la llovizna.

Es divisar en las tinieblas del corazón una pequeña

                                                                       lucecita.

Estar enamorado, amigos, es padecer espacio y tiempo

                                                                 con dulzura.

Es despertarse una mañana con el secreto de las flores

                                                                  y las frutas.

Es libertarse de sí mismo y estar unido con las otras

                                                                     criaturas.

Es no saber si son ajenas o son propias las lejanas

                                                                   amarguras.

Es remontar hasta la fuente las aguas turbias del torrente

                                                                 de la angustia.

Es compartir la luz del mundo y al mismo tiempo compartir

                                                               su noche oscura.

Es asombrarse y alegrarse de que la luna todavía

                                                                           sea luna.

Es comprobar en cuerpo y alma que la tarea de ser hombre

                                                               es menos dura.

Es empezar a decir siempre, y en adelante no volver

                                                                   a decir nunca.

Y es, además, amigos míos, estar seguro de tener las

                                                                    manos puras.

Francisco Luis Bernárdez (1900-1978).

Poeta argentino nacido en Buenos Aires en 1900, difunto en 1978.

Inició su carrera literaria en España y Portugal, países donde estuvo radicado por mucho tiempo.

Tiene su obra una entonación lírica y romántica influida por los poetas místicos, pero conservando su propio estilo que siempre reflejó su criterio y su forma de enfocar la belleza de la vida.

Fue miembro de la Academia Argentina de Letras.

Entre sus obras más destacadas se cuentan: «El buque», «La ciudad sin Laura, «Poemas elementales» y  «Poemas de carne» y hueso».