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Cien años de Paz.


Me escribe el poeta Roberto López Moreno, a propósito de los 100 años de Paz.
En este 2014 se cumplen 100 años del natalicio del poeta Octavio Paz, una de las cumbres de nuestra poesía. Recuerdo el día en el que el poeta Adolfo Castañón me presentó con él. Yo había escrito una serie de artículos muy agresivos hacia Paz en el periódico del PSUM y en los pocos lados en los que se podía.
 Siempre admiré su poesía, como uno de los mayores, pero siempre me había molestado su perfil como ciudadano proclive hacia la derecha. Mis textos habían sido especialmente violentos. Sin embargo, cuando fui presentado por el poeta Castañón sentí una vibración especial que nunca olvidaré, su “mucho gusto” estaba cargado de muchas cosas, de muchas historias, de muchas leyendas, de muchas sabidurías. Fue entonces cuando escribí para mi libro “Ábrara”, unos versos que decían: “no es lo mismo hablar de la llama que hablar con la llama” 

Este poema que comparto ahora con ustedes apareció por primera vez en mi libro “De la obra poética”, Ediciones “Papeles Privados” y en él vuelo a ver al hombre de letras que tanto me ha deslumbrado en la vida. Por cierto que ese, “De la obra poética”,  fue el primer libro de poesía publicado en México en 1955, apareció precisamente el dos de enero de ese año.
OCTAVIO PAZ
No vio nacer al mundo,
más se enciende su sangre cada noche…
No vio nacer al mundo

más se incendia su sangre cada noche;
desde ese palpitar otea el día,
lo descifra, traduce,
lo acomoda en todo lo que nombra.
El día aquí
es una herida por donde fluye
un motín de buganvilias.
Baja la fecha a nuestro somos,
recorre litorales de barro y nube.
Asombros.
Ometecutli –huitzillin amarillo-
(bujía de mis más rotundos desconciertos)
eleva
sobre nuestros destinos
la sed del fósforo
y nos convierte en la patria
de su penacho incandescente.
Cisne y nahual se ciñen a esta fecha
(este es un cisne que sí conoce
su peso en el paisaje,
nahual que sabe su embrujada brasa)
cucharada de azúcar,
cucharada de sal.
En la pupila azul de la memoria
se dibujan los perímetros del viento,
descienden hasta el cisne y el nahual
que laten en la sangre
-adentro del gran árbol de su sangre-.
A la menor provocación
salta la sangre a ver el mundo,
a encontrarse con los líquidos
de la tierra de la que fue hecha árbol.
En el profundo cielo se refleja el mar.
El mar es un tumulto de agua estancada
en el que apenas cabe el huracán de la palabra.
El reflejo brama.
En el centro del espejo
un relámpago verde, fluido verde, manantial
verde, verdad verde de alegría
y alegría de verde,
arquitectura de los siglos verdes,
verbo verde
con todos los caminos inventados
para vivir sus construcciones verdes.
La vida, tocada por su mano verde,
arriba y abajo, a los lados,
adentro del tigre curvo
rayonado de años luz. Verdes.
El ansia bracea a contra-río,
va asumiendo la pequeñez de su distancia.
Bracea.

Hay valles y planicies en el recorrido
que se habían encuclillado
en algunos rincones de sus células.
Bracea río arriba.
Redescubre paisajes despintados
por un tiempo a la inversa.
Reconstruye paisajes.
Bracea hasta ovillarse, diminuto,
en un principio de agua mansa y misteriosa,
laguna de sombra y de sustancia eléctrica.
El ansia regresa a conocer la fuente.
Volvió a su centro,
a empaparse de la primavera incógnita;
está ahí, ovillada,
segundos antes de que haga saltar
en mil novecientas noventa y cuatro astillas
el cristal que la contiene.
Ahora el ansia bracea río abajo,
asumida otra vez a la corriente.
Ahora es una fuerza más verde que nunca.
Ya creó de nuevo el día.
No vio nacer al mundo
pero lo está inventando
al encender su sangre cada noche,
al arder en la inmensa y silenciosa noche,
al alzar la noche
repozo de Dios,
oración del Diablo,
sacerdota y poetisa,
fruto derramado desde el cosmos,
oscura sabihonda,
cuna de la próxima ecuación verde.
(Abecedario Ave se diario Abecedario
A veces sedario
A veces sed … a río…)
Ya está aquí el día y su azul memoria. Verde.
Es un libro que no cesa,
Bracea. Prende.
Delata mis blasfemias.
Roberto López Moreno

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